Строка застряла в горле костью,
Стихов бесформенный комок
Рожден бессмысленною злостью,
Мотаю рифм тугой клубок.
Впотьмах прощупываю ритмы
Я тростью белой, как слепой.
Неясны мысли, точно смыты –
Знать, из меня поэт плохой.
Метки: поэзия, рождение стихов