Мне пламя лижет ноги языком,
Мне обжигает солнце спину,
И полосует шею мне кнутом
Постылый критик-инквизитор.
Нет. Я, конечно, не поэт,
Я не жонглирую словами,
Я рифме не давал обет,
И не владею я умами.
Но я пишу лишь оттого,
Что не умею вовсе не писать,
Я сочиняю для того,
Чтоб на пределе нервы не сорвать
Ведь я в чернилах на бумагу
Больную душу изливаю,
Ведь проявляю я отвагу,
Стихи на публике читая.
Да, каюсь, я марал листок,
Стараясь рифму подцепить,
Но не казнить меня ж за то,
Что я пытаюсь как-то жить!