Я знаю поэта. Я вижу его.
Бреду за ним по пятам
Как путник, жаждущий жизни давно.
И веря его стихам
Я знаю, чего стоит он на земле,
Чего стоят мысли поэта.
Слежу я за ним, прячась или во сне,
Скрываясь от взглядов и света.
Он чувствует, что под прицелом стоит,
В нелепом пальто, с сигаретой.
И как не заметить, что время летит,
Собой прерывая пульс лета.
И рад оказаться бы классиком он,
Живя – умирая душевно.
Но пристальный взгляд не дает ему
Стать вежливым и волшебным.
Стать частью Эллады, творением рук
Философов – скульпторов мира.
Желанье опровергается. Круг
Затянут пленкой эфира.
Я вижу поэта. Я знаю его,
И он откроет все тайны.
Он просто не скажет совсем ничего.
Заброшена правда за крайность.