Возле дома поэта – дождь,
Торопливый словно пурга,
Ему кажется скоро ночь,
И никак не дожить до утра.
Клочья неба пали на землю,
Соловьиною трелью скорбя,
Он, и я ничего не имели,
Чтобы нечто на что-то менять.
Эта скорая летняя вьюга,
Превращает остатки дня
В настороженность плавного круга,
Что расставлен как западня.
Мы охвачены этим испугом,
И уныло смотрим назад;
Бег вперед – это только по кругу,
В зеркалах повторенье лица.
Дождь густой, камышовою чащей,
Навалился, не устает;
А я знаю, что будет дальше –
Он — поэт, теперь не уснет.
И мы будем гадать и верить,
В то, что было и, что суждено,
Вот теперь и не надо медлить-
Все реально под этим дождем.
Это будущего успехи,
Шлейфы ливня, как этажи;
Нас возводят на новые вехи,
Где кружатся только стрижи.
Скрежет капель и крыльев – дождь.
Ожидаю полета беспечность.
Явь и сна, торопливого дрожь,
Очертили грядущего вечность.