Я, словно полумертвый Бог больной эпохи,
Терзаюсь мыслями о том, что ждет нас впереди.
И так ли уж дела совсем тут наши плохи?
И можно ли еще кого-нибудь попробовать спасти?
Нужны ли нам ответы – не ясно никому.
Лишь сквозь отмершие узорчатые ставни
Виднеется картинка, но не ясно, как в бреду.
Я чувствую осколки холодной ржавой стали.
И силуэтом будет грезиться очаг родного дома,
Его забыть невмоготу и выбросить нет сил.
Померкнет свет вдали, и злая глаукома
Убьет тельца былых померкнувших светил.
И болью отзовется тяжелый рокот песни,
Она споет, как встарь, прощанию с судьбой.
Накажут нас за жизнь в плену паршивой лести,
И отберут фонарь, что вел нас за собой.
Докажут, что есть сила, отвага и любовь.
Тяжелый свет сияет над кровавою тропою…
Помогут выжить тем, кто жаждет, что бы вновь
Сверкала жизнь как встарь, под яркою звездою.
30.05.11
Метки: поэзия, стихотворение, философская лирика