Надоела слащавость восторженных слов —
Про любовь? Сколько можно, увольте!
Я снимаю с себя это бремя оков,
И писать что хочу, мне позвольте!
Для меня нет любви — это просто фантом,
Эфемерность и воображенье.
Знаю, многие скажут — Ты встретишь потом,
Подожди, разгорится влеченье.
Что любовь? Звук пустой. Отгорожен стеной
Я от этих волнений сердечных.
Стал давно стариком, и с седой головой —
Позабыл о терзаниях вечных.
Надоело мне быть фантазёром, увы…
И плести кружева расписные.
Ведь не снятся давно мне счастливые сны,
Вижу в них я виденья иные.
Это слово ЛЮБОВЬ я оставлю другим —
Пусть слагают стихи и сонеты.
У меня же в глазах и в душе чёрный дым…
Не пишу про любовь я куплеты.