Она сказала — Я люблю. Слегка склонясь над ушком. И он попался...

Там, за тридевять земель, на далёком континенте, Где скрывается апрель от метельной...

«Прости, родная, был не прав. Судить не надо меня строго. Свои ошибки...

За минуту до смерти встрепенулась душа. Как же так? Быть не может....

Её называли всегда — некрасивая. Летели слова, словно стрелы в живую мишень....

Время не лечит от смерти любимых, Боль не уходит, а лишь затихает...