Не поётся мне, и не пишется.
Может быть, всё сказал, что хотел?
— Закругляйся. В ночи голос слышится,
Я в ответ — Не успел, не успел…
Сколько можно по жизни карабкаться,
И цепляться за призрачность дней?
Вот бы бросить всё, да расслабиться.
— Заберите меня сто чертей.
Да гори, пропадай оно пропадом!
Мне здесь нечего больше ловить.
Я как волк, что сдыхает от голода.
На Луну по ночам буду выть.
— Засиделся в гостях, ты мой родненький.
Ветер пел заунывно не раз,
И домой по дорожке проторенной,
Очень скоро уйду я от вас.
Метки: гори, дни, дом., жизнь, ловить, луна, ответ, пишется, поётся, черти