Я никогда не назову себя поэтом.
Я никогда не видел смысла в своих текстах,
Я просто излевал всего себя на смятые листочки,
Затем терял и находил спустя, не узнавал.
Не узнавал себя же. Вы можете представить?
Мне приходилось сомневаться в своей же голове.
Ведь если это я писал, то почему не помню.
И почему боюсь тех строк,
Что были мной самим написаны?
Перечитал, но ничего не понял сам…
Странно всё это, что приходит по ночам,
Что заставляет нас всегда задуматься…
Ни в одной из моих песен не было куплетов.
Не потому что не было куплетов,
А потому что не было и самих-то песен.
Я никогда не мог нормально рифмовать,
Я только постоянно стремился записать.
Набирать на клавишах слова.
Слова, которые просто летели наружу,
Которые переполняли душу, не давали спокойно мыслить.
Да и эти мысли, они были настолько сильными,
Настолько странными для меня же самого,
Что часто я не мог уснуть ночами,
Понимая, что не я это.
Да и сейчас как-будто это не я.
Ведь я произношу не правильные слова.
Не правильные слова, пока я набираю эти строки…
Хотя раз дочитали вы до этого момента,
Вы поняли, что никогда не стать хорошим мне поэтом.
Я не стремлюсь и даже не хочу.
Мне просто нравится, что я это пишу.
Не для кого-то, скорее для себя.
Ведь так мне легче, оставляя навсегда…