Средь трансильванских гор,
Старинный город Сегишоар,
Печалью каменной увитый,
Он скрылся миром позабытый.
Под тенью башенных чертогов,
В покоях сумрачных и строгих,
Подальше от людей в глуши,
Жил продавец своей души.
В округе камни гор и скал,
Таился проклятый оскал,
Потомок знатнейшего рода,
Но был похожим на урода.
Ему шестьсот почти что лет,
О нем страшней легенды нет,
Что люди разные слогали,
Придумывали или лгали.
От страха стыла в жилах кровь,
К которой граф питал любовь,
И пил ее почти как воду,
Являясь иногда к народу.
Кто из несчастных увидал,
Тот кровь свою ему отдал,
Безропотно сжимая губы,
В агонии вонзающего зубы.
Граф наслаждался этой влагой,
В экстазе сумасшедшей сагой,
Себя превознося до совершенства,
И высшей степени блаженства.