Она пришла, безмолвная, седая,
Покрыла белым полушубком клен,
Солнечным лучиком в окне моем играя
Прервала мой спокойный тихий сон.
Она загадкой хаотичного рисунка
На окна исповедь свою кладет,
Холодная… но все ж моя подруга,
Она мне ценность красоты понять дает.
И я иду, на свежий снег ступая,
И хруст его ласкает слух,
Холодная… но все ж моя родная,
И снег в столице валит словно пух…
А люди… они шли не понимая,
Чему я улыбаюсь в этот день
Морозный — ведь она, зима, живая,
Не каждый это знает из людей.
И я держал в руках белый комочек,
И любовался — ведь прекрасно знал,
что тракторист, скрипя лопатой ночью
Его безжалостно погрузит в самосвал…
Метки: зима, Л. Виталий, поэзия, прогулка, стихи