Март пришел на вдовца похожий,
неприкаянно-полусонный.
Ветер холодом корни гложет
на небритой щеке газона.
Все в тоске словно нет исхода.
Слабый дождик деревья лижет.
Первоцвета худые всходы
родились не цвести, а выжить.
Цвета сердца струя рассвета
разметала ночные тени
так, как будто бы вся планета
горько молится о прощенье.