Вацлав Святой –
на ремонте.
Прага не наша.
Дворы… розы…
оттенка Ле Монти —
некому больше дарить.
Сорок шагов моих… тусклых…
в мир одиноких витрин…
Я не скулю.
Просто скулы
холодом сводит внутри.
Ливень —
сквозь плечи проходит…
В клетке грудной —
всё в натяг…
Мощно и чисто в природе.
Жаль, что у нас всё не так.
Жаль, что расстались коряво.
Вот и живем –
набекрень.
Сыпется в жизнь мою справа
всякая левая хрень.
Вацлав, ответь…
сделай милость…
Долго мне это терпеть?!
Знаю, душа — износилась…
Знаю, ни к черту — проспект…
ДА НЕ СПЕШИ ТЫ ПРОЩАТЬСЯ!
Может быть, сгинут в огнях
те, кто ломает брусчатку…
строя тебя – без меня!…
Сорок шагов моих тусклых…
Всадник стальной…
Провода…
Нет слов –
ни чешских, ни русских,
чтоб эту боль
передать…
+
Майкл Томас Космика
из книги «В РЕБРАХ СЛЕВА…»
2012
(новое)