С одиноких аллей…
Со святых чердаков…
К нам приходит Строка. Насовсем.
Ах, как судят ее, сто больных чудаков,
стуканутых на буковку «м»!…
И подтерся поэзией, мил-человек…
И пошел рассуждать, салабон…
И не смыл унитаз – в своей голове.
И смердит.
И доволен собой.
Только я – не заросший степной обелиск.
Я живое чистилище
тем,
кто взахлеб
да от жизни моей напились:
захмелев на чужой высоте…
Вон… по пьяни дурачатся… топчут огни…
Смачно…
пробуют…
темень на вкус…
И за души и недуши всех этих гнид
я молюсь. Неустанно молюсь.
Дай им, Боже!… без-дом-ным!…
И веру, и дом…
Дай, потухшим – хоть искру… сквозь срам…
И блестит стрекоза
под ослепшим дождем…
И на стройку везут стопки рам.
Значит вот она, правда. И вот – благодать…
В мире – настежь всё. Время пришло:
никого не стесняясь,
рыдать и рыдать…
И с людьми говорить. Но без слов.
______
Всю неделю металась, болела душа…
Всю неделю крошило виски…
И молитва – сквозь слезы и сопли – пришла.
А вы думали,
это стихи?!!…
+
Майкл Томас Космика
книга стихов «В РЕБРАХ СЛЕВА…»
2012
Часть 2.