Синяки на душе. От ударов тупых.
Крови привкус… соленый… неправильный…
Незнакомые люди горланят вокруг…
Чем прогневал я вас,
незнакомые?!…
Может, то — что без рифмы
катрен прозвучал?
Так поэт за секунду исправился.
Что ж мне солоно?!
Будто вокруг — Баскунчак…
Ночь висит надо мною. На траверсах.
Я проснулся в поту. Лунный мокнущий свет.
И божница
по полу разметана.
И темнеет-темнит на душе чей-то след.
Кто же шастал тут: в кирзовых туфельках?!
Что-то с рифмой не так…
И с душою — не так…
Я трясу автомат газировочный…
Прорезь смачно сожрала мой лунный пятак:
ни воды,
ни луны…
ни золы печной…
Вот такие дела. Сплошняком. В неглиже.
Что еще ждать??… Тюрьмы?… Апокалипсиса?…
Синяки
на истоптанной кем-то душе.
НАДО БЫЛО НЕ СПАТЬ. А покаяться…
____
Рваных мыслей компания… Что ж…
Мне водить!
Только дайте прикрыть в спальню двери…
чтоб святейшую женщину
не разбудить
на святой… многогрешной… постели…
+
Майкл Томас Космика
книга стихов «В РЕБРАХ СЛЕВА…»
Часть 2.