Ночь сползает с мокрой щеки.
Янтари-фонари. Потемки.
Совесть — словно пьяный ямщик,
душу хлещет кнутом
плетеным…
А душа ни при чем. Идиот —
это я. Вновь плутаю куда-то.
А душа вслед за мной бредет…
И кивает гривой
кудлатой…
И душе моей хочется пить.
Не из лужи. Из Чаши нетленной.
Ну, не надо нас больше бить.
Ни кнутом. Ни дождем. Ни поленом.
Нам и так одиноко. Здесь.
В этом городе. В этих ребрах.
Раньше спорили — ангел и бес.
А теперь замолчали. Оба.
Вкривь и вкось перекресток сшит
ярко-серым дождем
холодным.
Больше некуда — жить и спешить.
Мы на восемь сторон
свободны.
Я не знаю… нам — в ад… или в рай…
Только
в прежнем эдеме высоком
наши вещи на тротуар
повышвыривали
из окон.
И тигриных глаз желтизна
враз — смешалась с помадой желтой…
И вдогонку:
пошел ты на!…
со своей шебутной душою!!…
Вот и встал. Временной портал.
Вот и нет — той планеты рядом…
Безголовый — и тот гоготал
нам вослед ртом своим
дырявым.
Ты прости им. Плевки и смешки.
Так с тобою, душа — растем мы…
Ночь сползает с мокрой щеки…
янтари-фонари…
потемки…
+
Майкл Томас Космика
книга стихов «В РЕБРАХ СЛЕВА…»
2012