ПОЭТЫ ДОЛГО НЕ ЖИВУТ… 2004… 2013… 2113… 2117…
Мост времени
Здравствуй, собрат.
Давай сядем у нашего костра и поднесем строки к огню. Не переживай. Настоящее не обожжется. Сгорит лишь шелуха. Потерпи. Я наложу повязки…
«Заоблачная высь»… Больно? Знаю. Штампы всегда сдираются с мясом. Но расставаться с ними нужно. Мучиться. Искаться далее.
Есть!.. «сень… тернового венца»…
Видишь, как ненайденное слово мнется в пламени? Сень — несет отдохновение и покой. Уйти под «сень тернового венца» не получится.
Этот жгут, впившийся, всосавшийся в кожу, не отбрасывает ни тени, ни тем более сени… Пусть строчка сгорит. Всё остальное – выживет…
Есть! «взрезая плоть пера металлом…»
Плоть – чью? Скажет досужий. Взрезая плоть нашу с тобой или «плоть пера»?
Снова невыверенность. Эти латы не выдержат. Они случайны и непрочны. Эту строчку убьют на месте.
Живой?! Ну и, слава Богу. Костер пусть горит. И душа пусть кровит.
Пошли работать, собрат мой…
+
ПОЭТЫ ДОЛГО НЕ ЖИВУТ… 2004…
ВЛАДИМИР ПОПКОВ
Поэты долго не живут,
И, презирая игры в святость,
Они сердца беспечно жгут,
Им жизнь земная, видно, в тягость.
Туда, в заоблачную высь
Взамен упавших звезд взлетая,
Они свою, другую жизнь,
Прервав земную, начинают.
Под сень тернового венца
Они уходят мудрецами,
И жизни суть, и вес свинца,
Познав пробитыми сердцами.
Поэты долго не живут,
Взрезая плоть пера металлом,
Они стихи, как кровь, сдают
И потому их в мире — мало…
2004