Рак – «и запущен» — на груди.
Вместо волос парик.
И нож хирурга впереди.
Чуть сдерживаю крик.
Вверг клеток бешеный разгул
В мыслительный запой;
Звучит в мозгу занудный гул –
«Я властвую собой».
Лежу раздетая в тепле.
Монашеский постриг.
На хирургическом столе
Жизнь пронесется в миг.
Я в многоклеточном бреду
Эфировых страстей
К признанью бренности приду
Телесности своей.
Гадаю: выйду или нет
Из-за больничных стен…
На белом свете белый цвет
Тех стен – мне лучший плен.
Метки: коллеге, онкология, размышления, рак груди