Брёл в потёмках Чёрный город,
Как подвыпивший монах.
Сыпал снег за ветхий ворот
Рясы, вытертой в камнях.
Что, Чернец, средь стылой ночи
Ищешь, где б найти покой,
Или больше нету мочи
Ложе разделять с тоской?
Или взыскиваешь Бога,
Или водит тебя бес,
Насылая муть подлога
Откровением с небес?
Утро близится, сутулясь…
Впрок утешься — не совей! —
На одной из гулких улиц
С блудной дочерью своей —
Пусть родится день ненастный
В муках первородных корчь.
Прозреваешь в нём не нас ты,
Так беду нам не пророчь.
Метки: Наваждение, Подлог, поэзия, Пророчество, Чернец