Быть может это было ложью.
Быть может это был не я.
Не вам решать, во что я верил.
Не мне решать, зачем я жил.
В стихах надежду или же презренье
Он всё искал, рождал себя.
И в этих строчках мало смысла,
Но смысла нет в немых словах.
На новый путь нога ступала,
Мы вместе шли к своим мечтам.
И кто-то верил, что всё будет,
А кто-то знал, не верил, но вставал…
Вставал с колен, чтоб снова разбиваться
О новые преграды потолков.
Он убеждал себя, что дальше будет…
А дальше снова вечности заря.
Но как принять нам то, что стало,
Как не забыть зачем мы шли?
Ответы дать не в силах,
Но однажды, мы все узнали смысл пустоты.
Мы к ней стремились, мы её боялись,
И получив внезапно растерялись.
Мечты исполнены, закончен путь.
Но люстры низко — нам шеи не свернуть.
Пустых надежд исполнен до предела,
Исполнен я лишь тем, к чему пришёл.
К чему идём мы? К смыслу жизни?
И мы нашли его… Найдя свой идеал.
Все идеалы ложны, мы вечности покорны.
Покорны как рабы — служили господам.
На лестницах всех новых храмов
Следы оставила пустая красота.
Нельзя давать нам воли,
Пускать людей в свои же сны.
Ведь к идеалам мы приходим,
Но дальше больше нет пути…
И путь закончен. Может быть я весел.
Хотя навряд ли смог бы я сказать,
В чём смысл всех былых повествований
Улыбка скатится с пустого ярлыка…