Я с березовым дрыном стою у ручья,
У меня и не горе... не радость.
На меня смотрят искоса, стал замечать -
Я на это слегка улыбаюсь...
Кто-то взгляд опустил, кто-то просто бежал,
Почему-то испуганно вскрикнув...
Кто-то руки мне крутит в затылок дыша -
Я податлив, наверно привыкнув...
