Я не погиб. Ещё есть вера, силы на ветру,
Но видел, я, жестокую реальность,-
То, как умирают…
Ещё зелёный лист, мой, сок играет поутру,
Но осень неизбежная ничто не пощадит,
Не смилуется. Не простит,- всё растерзает.
И что ж… кого винить? Себя или её?
Скорей всего- мы оба виноваты,-
Я жизни не берёг, хлестал её кнутом,
Но конь, мой, взвился на дыбы,
Сбил меня с ног, и- поволок куда-то…
Прости, мой друг; я отпущу узду,
Скачи октябрьским утром, с ветром споря,
Я понял-норов твой не подчинить ни крику,
Прянику,-тем более кнуту-свободным будь
И ярким. Как мечта… как пламя…
Как заря над морем!
Метки: вера, жизнь, мечта, реальность