Мотыжное поле… 
Мозолист прапрадедов труд.
За землю, за волю
На смерть! их потомки идут…
Не станет пустыней
Наследное наше жнивьё.
К земле не остынем,
Пока на Земле мы живём.
Земля моя дышит
Испариной предков моих.
Душа моя слышит
Их голос и горестный стих.
Пусть словно мотыга —
Перо, а строка — борозда.
Как сладостно иго,
Чреватое хлебом труда!