Ну, что? На бывшую не
смотришь?
Все возлияния забыл?
И даже слов ей не
находишь…
И кем себя ты возомнил?
Кумир… Но знаешь ли, что
стоишь?
Но знаешь ли ты – от Кого?
Кого своим талантом поишь?
Все – тлен. Без Бога – все
ничто.
Власть, деньги, слава, предпочтенья,
Успехи и сама толпа,
Внимающая в удивленье –
Во всем – лишь Божия Рука…
Ну, в чем, скажи, твоя
заслуга?
И от тебя ль твои плоды…
За что предал былого
друга?
Сказав ей горькое: Уйди!
И растоптал, Билан, все
чувства…
По-человечески… – никак?
Не победитель, как ни
грустно…
Не Виктор – Дима, лишь,
чувак…
О, как же слава растоптала
В тебе прекрасные ростки,
О, как же под себя
подмяла,
Перекосила этот мир…
О, как же слава
изничтожила
Твою бесчестную судьбу,
Когда в мгновенье
преумножила
В ней – слезы, горечь и
тоску…
Не знаешь: в ней Сам Бог
испытывал,
Не знаешь – в ней Сам Бог
просил,
Увы, экзамен тот не
выдержал,
Быть с Богом – не хватило
сил…
Но панадеялся на славу,
На окруженье, на судьбу…
Незыблемый в своей оправе…
Когда бы знал, куда
шагнул…
Не подаяние просила,
Не возвращения к любви…
Она – тебя в себе носила,
Пришла, чтоб с миром
отпустил…
За добрым словом, за вниманьем,
Чтоб уделил хотя бы миг…
Но, а пришла за наказаньем
И за презреньем, напрямик…
И не взглянул, и не
ответил,
Руками грешными отвел…
И этим Бог тебя отметил –
Не ведаешь, что предпочел…
Да спустишься еще в метро,
Оставишь джип, войдешь в
однушку,
Изменишь стиль, никак в
кино,
И… на двоих литр пива в
кружке.
Как все… Усталым будет
взгляд,
И круг элиты не подпустит,
И очереди длинный ряд
Ты выстоишь, как неимущий…
Чужая слава вдохновит,
Чужая слава опечалит,
И бывший будет, как
гранит,
Любовь страданьем
обезглавит…
Но это – слабый лишь
ответ,
Изыщет Бог и посильнее,
И столько раз услышишь:
Нет,
Что смерти не найдешь
милее…
Она, которую отверг,
Была экзаменом по жизни,
Нашел бы ей хоть пару
слов…
Но из тебя – надменность
вышла…
Она поймет, она учтет,
Мудрее станет вдвое,
втрое,
Оценку даст и путь найдет…
А ты, увы, пойдешь в
изгои…
Увы, но тлен ты предпочел
–
Получишь тлен на пьедестале,
Поступком – с Богом
разлучен…
И будет ли успех? – едва
ли…
Не одинок в своем пути,
Не счесть их, лидеров
«прекрасных»,
Всем Бог воздаст за их
плоды,
Иллюзии, увы, подвластных…
Дима — как Дима, не хуже прочих. Попса не искусство — коммерция. Это всем понятно.
Но факт есть факт…