Пол из уродливых квадратов и проплешин…
И ноги… ноги… ноги…
бесконечные шаги…
Раз — два. Раз — два…
— Кто крайний? Что, не слышишь?, —
Все суета. И музыка …все выше…
Звучит в наушниках, как отзвук литургий.
Больница… коридор… и разговоры…
Диета… печень… у кого-то рак…
Тьфу, тьфу!
Листаю карточку… а вижу лишь узоры…
А мне бы воздуха глоток и на просторы!
Отвлекся вновь и потерял строфу…
Пол. Лица. Боль. И снова эти ноги!
И одиночества больничная стена…
— Вы проходите. Я потом. — о, как убоги
Улыбки жалкие тем, кто сошел с дороги…
А ты ничей… Вдруг женщина… Она!
Красивая…Но как-то неуместен
Здесь аромат не хлорки, а духов…
И мой мирок, что мрачен был и тесен,
В ее глазах становится чудесен…
Быть может так рождается любовь?
Глаза в глаза… И закружились птицей,
И протянули между нами нить,
Все те слова, что родились в больнице,
Поверх исписанной врачом страницы:
» Я буду жить! Я БУДУ ЖИТЬ!!!
Я БУДУ ЖИ-И-И-И-ТЬ!!!»