Боже…
не гневись на идиота…
У него – прослабило живот.
У него – зарифмовалась рвота.
Он ведь не поэт.
Он идиот.
Правда: любит шастать в ритме вальса
по чужим катренам
в сапогах…
Наследил, говнюк… Наиздевался…
И молчок.
И ходит – в слабаках.
Что тут скажешь… Соберите утварь.
Щеткой палубной – отдрайте жизнь…
Это не Канзас. И вы не Гудвин.
Вам мозги Страшиле – НЕ ВЛОЖИТЬ.
Хочется, конечно, громче-тише
идиоту – перепасовать:
«Ты зачем,
придурок,
что-то пишешь?!
ТЫ – ЗАЧЕМ НАСИЛУЕШЬ СЛОВА?!»
Выслушает идиот. И в луже:
пузыри под задницей снесет.
И в кулак свой
смех фиглярский вложит.
И удар хрустящий нанесет.
Это больно.
Я здесь не советчик.
Просто… попытаемся, мой друг…
среди всех на душу окривевших:
не кривиться…
И прощать падлюк.
_____
Перевязки… скальпель… метастазы…
KL-свет… нагрудник весь в крови…
Идиоты – донельзя заразны.
Ничего.
Я в маске.
Я – привит.
+
Майкл Томас Космика
из книги «В РЕБРАХ СЛЕВА…»
2012