Не цельтесь…
мой критик…
в поэта…
И так – я сгораю живьем!…
И небо моё – всё в порезах.
И мир мой распродан жульем.
Здесь стонут ракетные войны.
Здесь танковый жжет беспредел.
Вы — с вашим ружьем гладкоствольным,
мой критик,
совсем не у дел…
Ступайте в свой дом. Там охрана.
Возьмите с собой на Парнас
коробочку полифепана:
чтоб снизить словесный
понос…
Вот так.
И отступит простудка.
И бросит желудок икать.
Ведь муза вам – не проститутка.
Она вам – сиделка. И мать.
Пока вокруг – бьются и злятся,
ОНА СКВОЗЬ КРОВАВУЮ РЕЗЬ
глядит незатраханным взглядом
на всё, что свершается здесь.
И жгут наши души напалмом…
И вешают нас за сосцы…
И мантий судейских — навалом…
И только в бинтах
дефицит.
___
Душа на подмостках. Раздета.
Кто деву в ней видит. Кто …лядь.
Не цельтесь!
Не цельтесь — в поэта!…
Без вас есть,
кому убивать.
+
Майкл Томас Космика
из книги стихов «В РЕБРАХ СЛЕВА…»
2012
(новое)
Обнимаю вас сердцем, мои дорогие…
Спасибо, что были рядом.
Ваш М.К.