+
Просыпайся, родная –
без четверти семь!
Все лужайки – в каратной росе…
В грубом золоте лбы наши, брови…
И палаточный старый брезент —
пятисотой не менее пробы!
И рубиновый тлеет Алжир —
там, где ночью костер пел нам песни…
Так чего ж мы так долго лежим:
раз богаты и миру известны?!..
Не пора ли издать наш указ –
речке, берегу, въедливым мошкам?
Ну, вставай, дорогая. Не морщись.
МОЮ МАНТИЮ НЕ ТЕРЕБИ ЗА РУКАВ!
Полюбуйся, как рыжий рассвет
раздает всем короны и кубки…
Не криви свои сонные губки.
Ведь конца всему этому — нет…
ЛИЛОВОЕ, ЖАРКОЕ, ЖАДНОЕ…
1979
+
Майкл Томас Космика