Белой питерской ночью —
мне сна не увидеть.
По дороге, видать, сон мой сцапали…
Мутный свет стометровку бежит… выше… выше!…
Нет земли. Шпиль собора Исаакия.
Только птицы. И воздух. И площади пальцы
в судьбоносный кулак сжимаются…
Медный всадник — ошпаренной рысью срывается…
и Гром-камень хохочет и плачет…
Что за бред! Серым карандашом зловещим
«Англетер» через всю площадь катится…
И Есенин — пять раз в пятом номере вешается
на жгутом перекрученной скатерти…
Я не верю. Здесь всё до предела неправильно…
Хоть всю ночь — мне в лицо говорите вы!…
Я НЕ ВЕРЮ. НЕ ВЕРЮ.
Но вот же испарина…
И без скатерти стол. Коричневый.
Жизнь уходит в белесую темень корабликом…
Вроде полночь. Но всюду свет мерзкий…
И записка скулит. Предельно корявая.
Чей же почерк там: мой иль есенинский?!…
Белой
питерской ночью настоигравшей —
не дай Бог вам!! таких снов… паскудных…
Лишь под утро: ни малой минуты не спавши,
я вернулся в себя.
На попутке.
+
Майкл Томас Космика
книга стихов «В РЕБРАХ СЛЕВА…»
2012