_________
— Привет.
— Салют. Мог бы не здороваться. Ведь ты это я. Спрашивай. Весь – внимание.
— Тогда начали… Никак не могу понять – зачем тебе, профессиональному лингвисту, литератору, 35 лет работающему в поэзии и прозе, написавшему десятки книг… НУ, ЗАЧЕМУШКИ нужно было заявлять написанное на различные Интернет-порталы?
Или ты не знал, что огребешь по полной и наслушаешься всяко-разного?..
— Конечно, знал. Но порталы порталам — абсолютная рознь.
Многие из них вызывают уважение — за возможность прямого он-лайн контакта с читателями.
Выражаю стабильно-глубокое восхищение этими живыми, крупными Мастерскими Творчества.
Это нужные сайты, где автору и читателю возможно НАЙТИ ДРУГ ДРУГА — НАВСЕГДА…
А теперь отвечаю на вопрос: пойми одну вещь, ПОЭЗИЯ — жидкий внутренний огонь…
И она сейчас не умещается в книги. Как сказал Ромен Роллан в своем замечательном труде «Жизнь Рамакришны»: знания разлиты в воздухе… Сегодня поэзия разлита в воздухе. Молитвенность – так же в нем разлита. И если ты чувствуешь, что можешь работать в Канале и проводить свет – значит нужно работать.
Конечно, я не предполагал, что в ряду сайтов свободной публикации – редко, но встречаются Интернет-ресурсы с достаточной жесткой «пропиской». Это яркие, живые порталы, где есть всегда «умельцы», которые не прочь испытать написанное тобой на прочность. В принципе, не страшно. Всегда были такие. Они полезны – особенно тем, кто блуждает в поисках себя. В 70-е годы я прошел отличную школу литобъединения при одной из ведущих союзных газет. Мы были акулами пера. Мы без устали «крутили мясорубку» и давали под дых и на чай — любому графоману. В той моей жизни для меня это было допустимо. Выходил на сцену писака, начиная: «И воробьи взлетают в небо, попавшись солнцу на крючок…». Мы потихонечку зверели.
А дальше — дело техники: при очередном перле, типа – «ты как солнце, ты как лето…» сзади на весь зал летела фраза «ты — котлета»… И незадачливое выступление накрывалось всеобщим хохотом. Думаю, ты догадался – кто был провокатором…
— Догадался, я ведь тебя досконально знаю…
— Так вот, я будто снова попал в те свои 70-е… где автору сразу предлагали лобное место с плахой по центру… Мол, «зашел сюда, опубликовался — ну, держись!.. Ведь у нас ту-та безраздельно царствует ВЫСКАЗЫВАНИЕ СВОЕГО ВАЖНОГО МНЕНИЯ…»
— Ну, вот и посмотри на СЕБЯ ТОГО! Нравится?
— Отстань, ради Бога. Что тут может нравиться… Грустно это.
— Нет уж, давай договорим и разберемся…
30 лет назад ты был остер на язык, а сегодня? Картинка обратная: ни слова. Ни на одном портале. Ни весточки: и тем, кто душевно ярко и по-доброму отозвался о твоих стихах, и тем, кто пытается там бежать свою стометровку сапогами… Почему не говоришь с читателями? Ведь есть же что сказать…
— Конечно, есть. Но, знаешь… я тебя сейчас немножко удивлю. Я СТЕСНЯЮСЬ СЛОВ.
— Не понял?…
— Понимай, как есть. Мне страшно неловко отвечать на дружеские похвалы. Я их стесняюсь. Поэзия ПРОШЛА ЧЕРЕЗ МЕНЯ, и я мало чему у Нее научился. Это факт. Но, конечно, я радуюсь умным и ярким отзывам читателей – и это признание того, что Канал поэзии, который провожу я, им нужен.
А на редкое шипение тех, кто попросту обладает повышенным уровнем внутренней агрессии,
я просто не считаю нужным отвечать. Обмен ударами? Да так и убить можно… Если не рассчитать… Конечно, университетское образование литератора прекрасно заточено на критику. Расколошматить неадекватного оппонента? Да без проблемммм… Но – нет. Душа — против. Человек написал глупость, поглумился и поёрничал в ответ на твою искренность и искримость… Ну, что ж… Это его ступени роста, и как бы я ни хотел вложить в чьи-то плоские мозги объем окружающих нас ветров и красок – НЕ ПОЛУЧИТСЯ. Растение нельзя тянуть за стебель. Пусть взламывает асфальт и вырастает само. Когда-нибудь и критикану станет стыдно.
И, возможно, ему встретятся слова А.Т.Твардовского: «У меня в купе поезда — критик всегда на третьей полке едет…». Абсолютная правда. У того, кто запитан в Канале поэзии, есть мощное душевное ОТК, проверяющее на сердечную чистоту и звон — всё, выходящее из-под пера. И всё-таки…
— Что «всё-таки»?..
— Я переживаю. Очень переживаю. Я живой. Я вижу, как мучаются другие авторы — от наскоков НЕАККУРАТНОЙ, ХЛЕСТКОЙ, АКУЛЬЕЙ КРИТИКИ… И я кричу в воздух (в том числе и самому себе — через тридцатник лет!): эй, вы что делаете?!!.. Если даже человек заслужил оплеуху за свое графоманство и бледнословие, то ведь не таким же макаромммм! Ну, что тебе стоит — просто указать ему на гнутые и непрочные латы и дружески посоветовать: не пиши так — а то словишь в бою смертельный удар… Ну, что тебе стоит быть мудрым и щедрым, и тактичным?..
— С этим ясно. Но почему же ты не пишешь ответы тем, кто бережно относится к стихам?
— Знаешь… когда рядом поэзия, кланяться и писать «пасибки» и «смайлики» — это бытовуха. Я этого стесняюсь. Строки пришли сверху, и они звучат в тишине. Для них тишина, молчание – просто необходимы.
И не надо здесь ни комментарий, ни лобызаний, ни чатов, ни дружеских застольных тостов…
Всё это прекрасно – но не рядом с поэзией. Стихи – всегда трагичны. Не в смысле горевания…
Они нам несут очищение, катарсис… Они предлагают нашей душе полет. Помнишь, как у Гейне: «если по миру проходит трещина – она идет через сердце поэта…»
— Не помню, честно говоря…
— Ну, это твоя проблема… НЕ НУЖНО В БОЛЬШОМ КОНЦЕРТНОМ ЗАЛЕ ШЛЕПАТЬ СМСКИ НА ТВИТТЕР и жевать поп-корн в обнимку с пепси! ТАМ проИСХОДИТ ТАИНСТВО… Дошло???
— Но ведь читатель ждет отклика. Настоящий читатель, я о нем сейчас говорю…
— Знаешь, я душой обнимаю всех моих читателей. Я думаю о них сердцем. Но не все выражается
словами. Главное – в стихах. Рядом с поэтической строфой лично у меня просто не вяжутся, не выстраиваются — «привет-пока-давно-не-виделись»… Только напряжение твоего сердца и твоего зала напротив. И более ничего.
Короче, я стесняюсь слов. Пусть за меня с моими читателями будут продолжать говорить стихи. У них, поверь мне, это получается лучше…
— Т.е. ты против любых объяснений автором своего творчества…
— Я — против. Всё есть в написанных строчках и между ними. Сумей только осмыслить сердцем…
Но пусть здесь каждый решает для себя сам. Некоторые из нас еще только в начале пути, и даже не поняли, что они полезли в белую пасть листа – за Огнивом. Именно за Ним.
Они — как тот сумасшедший солдат – мечутся по комнатам и набивают ранец то медяками, то золотом… Они еще не видят свою Поэзию, не проводят Канал. И, конечно, им нужно пройти мастер-класс критики… Мне предельно неловко. Мне больно видеть, как начинающий поэт или поэтесса, написав что-либо не выстраданное, вот уже сразу засыпаны дружескими, хвалебными откликами…
— Что же в этом плохого?… Должно воодушевить!
— Похвала слабого стиха – страшная вещь. Она не даст Автору понять, что он выразил себя лишь на 1 процент. Он будет продолжать и далее работать на подобном уровне, не зная, не понимая того, что идет не туда и не так, и не с тем… Я всегда переживаю за это. Уж лучше «прописка» типа – «ну-ка… ну-ка… иди-сюда-ка… ща-мы-те… зубы-то пошатаеммм…»
— Позиция ясна. И все-таки ты не реагируешь на любые отклики, значит, позволяешь тем, кто пытается расшатать Канал – это делать?
— Расшатать не выйдет. Когда поэзия пришла, она сама за себя даст отпор. Сегодня я публикую три таких примера, условно назвав эти работы – КАРБИД, КАРБИД 1 и КАРБИД 2.
Первое стихотворение написано уникальным, резким и сильным поэтом – Андреем Андреевичем
Вознесенским.
В 1996 году прозвучало его знаменитое «НЕ ТРОЖЬТЕ МУЗЫКУ РУКАМИ…».
Видимо, и великих тоже достают ляпы всех тех, кто ни короля-ни шута не понимает в творчестве, но
везде сует свое непрошенное мнение — и пытается нацарапать на Пирамиде «здесь был Ва…».
К сожалению, общий читательский уровень – не так высок сегодня, как в докомпьютерные 70-е…
Что ж, такое время… Просто будем благодарны людям за то, что они еще в силах урывать полторы секунды в этом бешеном изломанном инферно — и читать… и работать душой…
Остальные две работы – прошли через тот Канал, который вот уже четвертое десятилетие я
искренне и бережно стараюсь проводить. Очень удивлен написанному. Никогда не использовал владение словом, чтобы дать рецензенту под дых. Всегда уважал и благословлял умного и чуткого критика, который был И ОСТАЕТСЯ ПО СЕЙ ДЕНЬ для меня не меньше, чем соавтор…
— Стоп. Так ты взял и использовал активную мощь слОва – чтобы…
— Не я, но сам Канал останавливает наскоки тех, у кого действительно повышен уровень внутренней слепоты и агрессии. Кто ни разу не дотронулся до книг Барбары Марсиньяк, не открывал и не примерял на себя ни одно из посланий Господа, дошедших до нас через Плеяды и через Л.И.Маслова… Кто не думал душой над тем, что прошло через С.Н.Лазарева в его диагностиках кармы, кто не жил уникальными вибрациями книг Майкла Шарпа… и многих, многих, шагающих далеко впереди нас… Сам Канал ответил этим людям, поскольку впереди восхождение наших душ, впереди Квантовый переход. И нельзя сейчас мусорить и поганить поэзию. Она – наша первая помощница. А мастер – устоит. Ему наплевать на наскоки и агрессию.
Но если Канал решил ответить – я уловил и написал. Для кого же ниже написанные строки?
Для кого все эти «карбиды»…
— Вот-вот, объясни, пожалуйста: по кому прозвучал залп?
— Да ни по кому. И не залп. Просто боль и удивление самой поэзии. Мы ведем себя очень неосторожно с душами других. А ведь карбид кальция, попадая в воду, резко клубится и рвет пространство вокруг себя, выделяя ацетилен. И это взрывоопасно.
— Ну, мы люди сугубо миролюбивые. Напиши, пожалуйста, несколько слов читателям….
Я ведь знаю, твоя позиция не изменится, и ты не будешь отвечать на отзывы…
— Ты не прав. Ох, ну, как же ты не прав! Я СРАЗУ ЖЕ, В ТУ ЖЕ СЕКУНДУ СЕРДЦЕМ СВЯЗЫВАЮСЬ С МОИМ ЧИТАТЕЛЕМ И БЛАГОДАРЮ ЕГО. Не всё должно быть в словах. Не всё…
И все-таки без слов нельзя. Особенно без слов к тем — по кому очень соскучился…
___________________________
Дорогие, любимые друзья и соратники!
Все те, кто когда-либо держал в руках моего ребенка, мою поэзию…
Позвольте мне сейчас низко вам поклониться и поблагодарить
за светлую помощь, которую вы оказали моей душе,
разделив настроения написанных ЧЕРЕЗ МЕНЯ стихов.
Ни секунды — ни словом, ни делом я не помыслю
обидеть вас. Только уважение. И только благодарность.
Мои дорогие, мои пока нечуткие критики!
Слава Богу, вас предельно мало, но я
также очень ценю вас и благодарен
за причиненную боль и грусть.
Давайте вместе попробуем
идти к Господу и взрослеть
душой. Вы – через рев
перфоратора и взмахи кувалды…
Я – через полет и молчание,
через стихи
и молитву.
___
Ваш Майкл Томас Космика.
Спасибо.
+
(КАРБИД)
+
АНДРЕЙ ВОЗНЕСЕНСКИЙ
ПРАВИЛА ПОВЕДЕНИЯ ЗА СТОЛОМ
Уважьте пальцы пирогом,
в солонку курицу макая,
но умоляю об одном —
не трожьте музыку руками!
Нашарьте огурец со дна
и стан справасидящей дамы,
даже под током провода —
но музыку нельзя руками.
Она с душою наравне.
Берите трешницы с рублями,
но даже вымытыми не
хватайте музыку руками.
И прогрессист и супостат,
мы материалисты с вами,
но музыка — иной субстант,
где не губами, а устами…
Руками ешьте даже суп,
но с музыкой — беда такая!
Чтоб вам не оторвало рук,
не трожьте музыку руками.
Андрей Вознесенский. Не отрекусь.
Избранная лирика.
1996.
+
(КАРБИД-1)
+
Вы так легко нашли карбид…
Вы так привычно взяли скальпель…
Моя поэзия кровит.
Но мне не жаль шипящих капель.
Мне жаль того, кто — как задрот,
без устали — и без устАли
чужим катренам день за днем
сустав ломает за суставом…
Я тоже мог – в ваш дом войдя –
на камне камня не оставить…
Но там очаг.
И спит дитя –
святыми мир держа перстами…
Уж лучше строчка, матерясь —
от раны сдохнет в поднебесье…
Но я
не дам
себе
у вас
наумничать и набалбесить.
— — —
Мой друг любимый,
мой собрат —
ИГРАЙ И ДАЛЬШЕ СВАДЬБУ С МУЗОЙ…
Дано поэзии собрать
и сжечь в себе
весь срам и мусор.
Иди вперед. Не слушай боль.
И терпким медом станет горечь.
А критик – он, конечно, сволочь.
Такая же,
Как мы с тобой.
+
(КАРБИД-2)
+
Не путайте
Поэзию – с печеньем.
Ее нельзя за кусать…
Она вся – храм. И фрески Боттичелли.
И вы апостол здесь,
а не гусар.
И вам – рыдать душой,
а не кичиться.
И вам планеты осенять рукой…
А вы зашли всего лишь помочиться.
И портупею обмакнуть
в кагор.
Вы бродите меж строчек,
как анатом –
щипцы, зажим, повязка на щеке…
А всё вокруг кричит — на непонятном
ПРЕДЕЛЬНО ВНЯТНОМ Божьем языке…
И полдень возле вас – чернее ночи,
шкаф силовой искрит, уйдя в дымок…
Моя душа – разъятой быть
не хочет.
Вам непонятно? Эй!… Вам – невдомек?…
Я вас не звал на Тайную Вечерю.
Я не просил топтать живой огонь…
Вы спутали Поэзию с печеньем.
Не-по-перх-нитесь,
критик дорогой…
+
2011
из книги «Зубен-эль-Генуби…»
Майкл Томас Космика.
Сердцем вас обнимаю.