Ф.И.Тютчеву
Россия – стих,
Печалью снов пронизанный
Об удали младой,
Истёкшей во хмелю
Кромешных битв, —
Тих,
Словно вздох на тризне с верой в Сызнова, —
Как шепоток в ладонь,
Душой ловлю
Идущий из глубин его витой строфы напевный слог молитв
Бесхитростно-простых…
В них покаянье — раною зализанной —
И вознесение — парящею ладьёй…
Люблю
Мотив
Их
С грустной укоризною,
С надеждой звонкой на чертог златой.
И сплю,
Обвив,
Как женщину любимую, которую до края не постиг,
Плоть слова вещего, укрывшись ветхой ризою
Мечты всёсызновой –
об удали младой,
Восставшей во хмелю
Истекших битв…
Но есть ли прок в мечтаниях пустых?
… Россия – упований Вечный стих…