Для тех, кто умеет мечтать, я — открытая книга,
Вот только язык мой понятен не многим, увы.
Я — тайна иная. Ищите… Нет, нет, не индиго.
Я — осень, я — память, я — птица в руках синевы.
И если однажды к шкатулке отыщется ключик
Иль кто-то сумеет прочесть на песке мой привет —
Душа моя верить и видеть удачу научит,
И в сердце найти на вопрос долгожданный ответ.
2010