Тает воск на ресницах бессовестно,
Тишина. За столом. Тет-а-тет.
А вокруг копошатся и роются
Струйки дыма Его сигарет.
Ничего не осталось на скатерти,
Ничего не осталось во мне.
Просто промах и мы просто стратили,
В этой глупой ненужной игре.
Безупречность сменилась усталостью,
И прилипла улыбка к губам.
Не пытаясь держаться за малости,
Он отпустит меня к небесам.
Я дотронусь легонечко пальцами
До любимой небритой щеки…
Но все к чертовой матери катится,
Улетаю. Когда-то простит.
Я бы переделал 3-тью строчку катрена:
Ничего не осталось на скатерти,
Ничего не осталось во мне.
Просто промах и мы *всё истратили*
В этой глупой ненужной игре.
С наилучшими
Спасибо за комментарий, Сергей.
Возможно, вы и правы)))))) Но… Любой автор щепетильно вкладывает в каждую строчку то, что понятно и близко лишь ему. Ведь это его суть, его жизнь там, на бумаге.
Иначе — это уже работа на публику.