Это очередная поэзия без смысла
И не подлежащая записи.
Слушая песни наркомана о ночи и дне,
Постепенно впадаешь в крайности.
Хочется прыгать с моста и резать вены.
Причём не себе, и это самое странное.
**************************************
На каменных задворках улиц,
Что окружают нас в сей век,
Мне повстречался незнакомец.
Тяжёлый взгляд открыл с под век.
Я оглянулся, чтобы точно
Удостовериться в тиши,
Что нас никто не сможет видеть,
Его душа просила тишины.
Он был одет не хуже, чем ребёнок,
Что лет в двенадцать решил покинуть отчий дом.
Он песни пел о бедных душах,
Табак курил и много пил.
Судьба его давно решила
Оставить на задворках лиц.
Но он не сдался и проверил,
Как может жить бездомный лис.
Про сердце не сказал ни слова,
Про души разговор не вёл.
Он лишь поведал:
«Я умереть мой друг всегда готов.
Поверить этим мордам лживым,
Свершить обряд и будь таков.
Но смысла нет. Раз жив — живи.
И в мир людей я сеял строки,
Чтоб на тот свет не волокли.
Для улицы я был как сын,
Для хижины людей — чужой.
Мне мыслей много дали, силы.
Вот только времени в мой век,
Мне не хватает — ломит спину —
А истины я не нашёл».
Потом он выпил, покурили…
Старик прилёг слегка вздремнуть.
Но понимали все в округе,
Что он прошёл последний путь…