Когда ребенок с дебильным лицом
разбивает игрушечный поезд,
печальные куклы садятся
в кружок,
в безмолвной печали тонут.
У них у всех был куплен билет,
теперь на путь в безысходность…
сидят недвижно, следят с тоской;
поезд колесами чешет воздух.
Скоро им всем оторвут конечности,
проверят на прочность сборки…
Прежде
был шанс, на экскурсию
по восьмерке –
символу бесконечности.
Не-е, Андрей… не пойдёт) Косяк на косяке. Если только как дебют — на «троечку»)
Хм… И где косяки? косяки-косяки ))
Ни ритма.
Ни размера.
Ни рифмы.
Этого мало?
Хотите более детального разбора, Андрей? А оно Вам надо?)
То есть размерные, рифмованные, ритмичные строки — это и есть стихи? Странно, я думал поэзию создает нечто другое…
Андрей, извините, пожалуйста, но «нечто другого» в данном Вашем творении нет и подавно.
Вы пишите неплохую прозу — бесспорно. Но поэзия, как Вы правильно изволили заметить, — это нечто другое.
очень интересный стих.
и мысли, кстати, тоже..
это не тот случай, когда нужно искать ритм.